Suicidas sub 2

Versión final
Antología poética “Suicidas Sub 21” Edición y Compilación: Raúl Allain Ilustración: Alfredo Allain Santisteban Suicidas Sub 21
La presente antología reúne a algunas de las voces poéticas más destacadas que son menores y/o bordean a los 21 años y pertenecen a algún centro universitario peruano.
"El secreto de la existencia humana consiste no sólo en vivir, sino en hallar el motivo de vivir. Sin una idea clara y determinada del objeto de su existencia, el hombre preferirá renunciar a ella, y se destruirá, antes que permanecer en la tierra" Ivan Karamazov (Los Hermanos Karamazov / Dostoievski)
"La cosa mejor que ha hecho la ley eterna es que, habiéndonos dado una sola entrada a la vida, nos ha procurado miles de salidas (…) Si te place, vive; si no te place, estás perfectamente autorizado para volverte al lugar de donde viniste." Séneca
"Siempre hay razones para asesinar a un hombre. Por el contrario, es imposible justificar que viva." Jean Batiste Clamence (La Caída / Camus)
*) Suicidas Sub 21: versión final, cuenta con la inclusión especial de Juan Pablo Bustamante………………………….….……….…… “Ruido” Alonso Mesía Macher…………………………….…….…….…. “La hija del aire” Esteban Poole…………………….…………………….…….….…. “Asimetría de los Alejandro Mautino Guillén….……………………….………. “Te he llamado en Valeria Seminario…………………………………………….………. “Campos minados Jorge Ramírez.…………………………………………….…….…. “Felicidad muerta” Indira Anampa………………………………………………….………. “Jesús” José Cárdenas Jara…………………….……………………….…. “Ni bien salto y
Joan Torre.…………………………………………………….…………… “Tú sabes que no Sebastián Aragón…………………………………………………….…. “Epitafio de Lima”
Noor Vasquez……………………………………………….…….……. “Mi especie y el Laura Rosales………………………….………………………….…….… “Patio de Katiuska García López.………………………………….………………. “Destino final” Paola Huaco Jara…………………………………………….……………… “Crucifixión” Alejandro Rossi…………………………………………………….……. “Entra la Raúl Allain…………………………….………………………………….……… “Sexo Carlos Miranda Passalacqua….……………………………….………. “Por todo lo Los demonios están gritando en mi ventana, quieren que los deje entrar y yo los estoy esperando, pero no sé por qué soy incapaz de abrirla. Cuántas veces rogué que vinieran a buscarme, cuántas veces lloré para que me quemaran con su aliento fétido y su saliva ardiente, y hoy no puedo abrir la ventana. Por qué tengo miedo, esas ganas tan patéticas de aferrarme a la vida. y las malditas sábanas de mi cama me tranquilizan. Ruido al caer. Ruido al asfixiarme. Ruido al sangrar. El ruido del agua mojándome los dedos, en silencio. Estoy desnudo y no tengo frío. Por qué. Puedo escuchar perfectamente el sonido de los carros, los ronquidos de mi papá quejándose de no poder dormir, el silencio de mi mamá viendo su novela en la televisión, mi hermana haciendo su tarea de la universidad ¿Cómo puedes escribir con las manos húmedas? Mis manos están húmedas y no es por masturbación alguna. Porque tengo miedo y no puedo dejar de fumar.
Es momento, entonces, de abrir bien los ojos. Sus juegos de cartas se están extinguiendo. Quizá ahora sí pueda abrir la ventana, Los restos del desayuno ya los botó mamá.
Mi hermana regresará en la noche y mostrará sus calificaciones.
Papá nos contará lo que leyó en el diario.
¿Tendré el valor suficiente para abrazarlos y caminar fumando no sé qué pero fumando? Abro la puerta. Saludo. Me escondo en las sábanas Yo soy el único demonio que existe.
LA HIJA DEL AIRE
Y los pájaros reverberan en sus propios plumajes Cállate y tejamos con alas el viento Que nos reclame la carne llameante de esta habitación Y de todas las habitaciones que nos recuerdan Enlazadas ya las curvas de nuestros universos, Una ráfaga de humo que se expande entre los dos Que oculta en su conjuro nuestras vistas, nuestros sexos, nuestras almas, La simetría del mundo original no nos reconoce Nos niega en la profundidad de su espejismo Y ya no es el orden del tiempo como siempre Pues la cronología se ha alterado en nuestra piel.
Y que nos llena las manos de sueños.
Cuando por fin parecemos tener las mismas manos –Una fábrica silvestre entre la nada– La que me da de respirar cuando lo quiere ASIMETRÍA DE LOS SENTIMIENTOS
Las ilusiones viajan en aviones de papel, Las decepciones del corazón son combustible de la imaginación, Las fabulaciones se condensan en el sueño.
El bardo siempre derrotado canta su inútil balada.
Abstracción del deseo, adoración de un ente, Voluptuosidad de formas ideales concretadas Arquetipos de infantiles fantasías en ella distinguí.
Emanando una fragancia ornamentada de cantos de aves, Florece el capullo de la rosa encarnada, transfigurada, Hadas animadas descienden de un plano celeste en fanfarria, Melodía insistente que no consigo interpretar El sentido reencontrado en el anhelo de unificación, Utopía de almas fermentando ante la insondable eternidad.
Subido en la montaña rusa de la esperanza Experimento la agridulce agonía de las emociones.
Y llega la derrota que deja al ser al borde de la disolución.
La llave que no abre la habitación luminosa, La aridez que impide florecer los campos de euforia, Indiferentes barreras que al deseo se interponen.
La muchacha de las máscaras usa en ti el imperativo hipotético, Eres un medio en la danza de la falaz manipulación, Estocada al narcisismo, broma de los cielos, El sentimiento jamás expresado hasta la saciedad mutilado.
El bardo siempre derrotado canta su inútil balada.
TE HE LLAMADO EN XXI
ALGUNA VEZ TE HE LLAMADO con una voz que no ha sido
cuántas veces he asesinado a mi hermano piedra la angustia aprendió a dar en mi bolsillo ojerosos movimientos y levemente transitar en el taxi amarillo de mi agonía tras el raso beso cuando los pies de los hombres eran aún ahogados en el polvo no el agua ni la carne no el movimiento ni el silencio su indescifrable aliento trastornado en “A” mayor sus fluviales besos, sus caminantes parpadeos CAMPOS MINADOS ESTEOROFÓNICOS
Ellos se subieron cuidadosos de mojar las bragas
Seda, rosa, fresa. La hierba regada de moscas.
Las medias abombachadas bailando sobre las piernas pobladas/
. . . . . . . . . . . . . . Y los calzones hieden sus pingas y su tela no toca
el suelo.
Y corren limpios en tacones
sus barbas y bigotes sus bragas mefíticas ondean la ligereza
brillante-cortándola en la mitad roja, suspendiendo la finalización.
Ted Fresco baila su cabeza coronada de flores: sus ojos: brillan: su boca: es roja: sus lÍmites: lo diáfano: su fin: balazo limpio en la garganta. Las flores llueven en pétalos salpicados del cielo de hoy. Jimmy Bay regenera sus pasos trizados rascando sus llagas azules, Jimmy Bay lleva una automática y sus pasos convulsionan su cabeza transparente. Son sus gotas la cadena que fusila música cáustica fluye latas enmohecidas y las ratas te retuercen cuado les llueven gracias del Hades de sobre. Se le vuela el vestido de tortas de té. Suave Dudley fingía orgasmos tersos de terciopelo encarnado, sus maullidos sobaban sus vibraciones redondas encadenadas en catarata de algodón y hielo seco/rosa dulce sus gemidos ensortijados. Ronroneo espeso mojando contagiando enmelando chocando agrietando fisurando entregándolo todo, Ellos lo cruzaron radiantes en sus estelas chispeantes
esbeltas proyecciones físicas de sus manos y troncos en el horizonte
Del grass crecen hierbas malas que tienen flores blancas y amarillas
comidas por las abejas y ellos levantan sus faldas y sus piernas son
velludas y sus medias rosas, sus zapatos grandes.
Miraron solo al frente tocándose los cuerpos, moldeando su carne
maldiciendo el ser piel y no barro.
Su trampa su hoyo jodido es negro el pelo es grueso, es grueso su
corazón.
Cabalgando sus
sexos, cami-
nando sus
llegando hacia
el horizonte verde
asiendo sus
limpias sus
FELICIDAD MUERTA
Mi felicidad es como
Un pene erecto con mil vaginas jugosas alrededor La amante despechada que con tetas y miedos gigantes se fue en busca de Un abrazo flácido y caído, en busca del mejor (im)postor Un rocknroll libidinoso, en busca de cantor La mentira salvadora que nos hunde en el mar El pueblo hambriento y violento, que ahoga sus ilusiones en promesas marchitas a la boca de un león hambriento Un huérfano que estrella su pecho y sus huesos contra el asfalto, en busca Una madre a la espera de su hijo, que se ha ido a pelear una guerra ajena Un poeta muerto, en busca de un verso con sabor a melotrón Las tribus de la calle luchando en terreno fangoso y baldío Los perros callejeros que por las noches salen a comer basura y por el día La tarde abyecta y desalmada de un parque triste que supimos alegrar La duda del futuro, la mierda de imaginar una vida después de los años es vida que se termina en la plegaria.
Ni bien salto y digo que hoy no es ahora sino mañana
cabecean mis sombra los azares del tiempo.
Me acomodo el piso, el aire extranjero que me olfatea, sus pasos al pie de mi talón, en la desembocadura de mi tumba, o acaso vuelva a casa y arremeta en seco: todo fue un dulce pesadilla casi tangible! Entonces, se levantará mi madre para servirme el plato frío de mi ausencia en aumentativo.
TÚ SABES QUE NO NOS IMPORTA
Pero sólo encontré motivos para justificar mi soledad Pero el ruido de las rocas terminó ganando ¿Si la vida fuese tan solo un trance eterno? Si fuera así, si te necesitara hoy, ¿me despertarías? Cómo las alegrías de los niños son inconsciencia Qué ingenuo. Si tan solo supieras todo lo que he visto.
Y las rocas indiferentes, ¿acaso todos se han vuelto locos? Así, uno extraña la calidez de las sabanas ¿Será todo igual, o será todo diferente? ¿Será que quizás después de todo no es tan mala la soledad? Y si es así, ¿cómo me quito los anhelos? EPITAFIO DE LIMA
MI ESPECIE Y EL SULTÁN
Al escribir estos versos alejandrinos, yo sensible a la tinta y papel y corazón, lloro mi rostro es solo mezcla de texturas húmedas que gotean este mundo de frases áridas.
Soy sombra naciente de un temprano atardecer atardeceres que fueron mañanas de placer soy parte de una especie y aquella efímera estación que nacieron y murieron mirando hacia el sol.
Llaman estación de la esperanza la que vivo resignación y oscuridad, temas matutinos uno quiere vivir y otro muere en el intento.
Puesto que nos llaman costras de éste ácido jardín esclavas nuestras almas deambulan por ahí ¿Por qué no miran la sangre que nos hacen llorar? ¿Por qué birlan las luces del joven arte de amar? Pequeños pero fuertes nuestros pies peregrinan marcha imperial de niños soldados que empecinan un poema de protesta justo para aquel sultán, rechoncho de gula y mitómano de barrancal.
¡Sultán de carisma gastado y sonrisa fatal! no somos maderas suyas que mendigan un pan, ¡Oh sultán; somos niños hijos de un tronco triunfal! Potros y retoños de este reinado sin sazón soldados y pupilos cantemos esta canción, juntos cortemos lo que este sultán nunca dio con su mismo desprecio quitarle el corazón.
PATIO DE ESPEJOS
Que cantó su inocencia y sus exhaustivas ganas de liberación. Es una estatua vigilada por la niebla de tu silencio y de tu música Que no puede morirse porque vienes siempre a mí, Por la senda equivocada de castillos destruidos, ¿Acaso no he pronunciado lo suficiente mi cuerpo al alba Dándole tantos significados como materia inútil O ataúd de células exasperadas por el silencio? Mi cuerpo es una playa solitaria que vomita un eco amargo… DESTINO FINAL
el destino helado de un cadáver maldito.
Se mezclan las texturas de mi alma condenada con las espadas secas del dolor y el olvido.
Se estrechan las miradas de pupilas deformes, adormeciendo el miedo al abrazo infinito.
Se estremece la luna en el cielo de plata, leyendo en su reflejo su último destino.
Se mecen las estrellas, sangrando falsas luces, que iluminan el arca del oculto homicidio.
Suena en la madreselva el olor de los llantos, que gritan a los vientos su eterno castigo.
Gritan las maltrechas hojas, arrancadas de su sitio; grita la naturaleza, en medio de su delirio.
Son míos los ojos que observan, los perdidos del camino.
Soy yo la que vive muerta: la poeta del olvido.
CRUCIFIXIÓN
la extraña mirada de un hombre ordinario, la sofocante mueca de rostros que se alejan, y el color descompuesto de la desolación.
Ha estado aquí el punzante aroma de su cabellera, Él está bebiéndome en sus brazos que me aterran cuando intento introducirme lentamente en su caparazón.
Yo estoy deseando su palabra en mis entrañas, una porción del alimento que me nutre en estas lumbres solitarias, el funesto escalofrío que corroe con violencia mis sentidos.
dormida tímidamente en el laberinto incognoscible mientras su espíritu repose en las tinieblas de la incertidumbre, y buscaré entre los escombros de su vida ENTRE LA VEHEMENCIA Y LA DEMENCIA
Entre el último rayo de sol y primer claro de luna La sonrisa más forzada y el llanto que nada le envidia a la lluvia Nómade, oscilante, calma su sed por doquier Entre la verdad ingenua y la mentira más viva Entre la sonrisa, el llanto y la carcajada Amando sufriendo riendo llorando esta línea tan delgada SEXO CERODIMENSIONAL
Solo nos masturbamos dentro de una mujer.
Que cazamos en la no atmósfera, en la cumbre Voces magnéticas atraídas por el calcio Que se degrada con los lácteos nacionales, Porque quiero ser el bastión de nuevas formas Porque quiero encontrarla en representaciones diversas, Donde las figuras se mezclan para ser nada Para ser recuerdo en la constelación de puntos Con el sexo cerodimensional, para reproducirnos Y nuestros cerebros ya no serán porfiados sexuales, Criminales; nuestros genitales serán uno solo, Se exterminarán los hombres y las mujeres, Y beberán de tu clítoris, cual cáliz celestial.
POR TODO LO GOZADO Y POR LO POR GOZAR
y menos resta los jorges de casa.
que lo acompañará hasta la próxima.
y el hábito nunca muere en la horca.
como del proxeneta castrado expedito.
“Me he estado rascando el pecho”.
Que te crece la mano, que te salen pelos, mientras los mendaces engendran miedo.
aquello soñado que añoraba a diario.
prefiere al coito la prisa ardiente.
infalible para comerse a cualquiera.
“jalarse la tripa” o chorrear mocos.

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